Выкидывание засохших еловых веток вылилось некой рефлексией по прошедшим праздникам…

Когда с неба гроздьями бухаются мухи в белых пижамах, искрящиеся в потоках неона и дюралайта, где-то в самом близком и одновременно далеком месте, под название закоулки собственной души, просыпается та часть тебя, что вечно остается ребенком. Она верит в Деда Мороза, даже когда ты сам в него наряжаешься. Она верит в рождество, сути которого ты никогда сознательно не примешь, верит в возможность чуда и … и даря себе невозможную роскошь мечтает. Мечтает о наивных, банальных, ололлипопаваных глупостях: мире во всем мире, чтоб миром правила любовь ну или хотя бы понимание, чтоб … чтоб все было хорошо ну или хотя бы нормально.
читать дальше