Мозг упорно не любит зиму, сопротивляется ей всеми серыми клеточками.
за окнами проезжает снегоход.
Клеточкам так хотса лета, загородного домика… они трактую шум Бурана как шум моторной лодки. Я почти слышу и плеск волн о берег заваленный корягами и топляком. Тихое завывание ветра, среди рассохшихся за годы доски второго этажа, легкий аромат сушащихся там же трав и корений, ощущаю мягкость и утреннюю прохладу старых покрывал…
И сто лет мне не нужен новый год…хочу лето!!!